A lo mejor ha sonado la flauta y estamos nada menos que ante el descubrimiento de la lacrimoterapia, por llamarla de alguna forma. Estaríamos ante la terapéutica magistral, infalible para corazones de empresarios y particulares, en plena vaciante.

Porque día a día uno de enfrenta, se acomoda o simplemente pone el oído compasivo, a infinidad de berrinches sonoros o pataletas desgarradas en mitad de cualquier cita profesional. Desconozco cual es la barandilla de cada cual tras la que se derrama la primera lágrima dulce y sosegada. Cuál es ese instante de soledad inmensa y oceánica, momentánea y siempre respetada tras el cual se acepta el llanto como pilastra institucional de cada día.

Bien es verdad que aparentemente existen razones, indómitos pago a la Hacienda, plazos incumplidos ya requeridos, o recursos olvidados por ese llamado silencio administrativo.

-          Mire usted, es que tengo ganas de llorar.

Después, el milagro de la plena reintegración a la realidad abierta por la necesidad del día a día.

De manera que, entre tanta burocracia, administraciones, delegaciones, oficinas, organismos, concejalías y que se yo, lo que de verdad le hace falta a la gente es un simple lloradero, en gracia a una Consejería de llantos y lamentos, pongamos por caso, que tampoco sería ningún dislate.

Y luego, cuando llega el otoño y se van esos los verdes colores, desde sus tallos espigados, verdeantes y flexibles, irreprochablemente erguidos, llega el sueño , el letargo de las hojas ocres tendidas en el suelo.

En algún momento, meses atrás , alguien abrió una brecha, ineludible hoyo a golpe de azadón, en la tierra valiente, atormentadamente abonada y enviciada antes por los mil yerbajos fragantes de todas las primaveras.

Hoy ya está en su color, quizá en tierra jareña o barrialteña, en algún arriate de bonanza o asomado a los alcorques viejo del paseo de Bajo de Guía. Tierra con olor a tabaco, aterronada por cien raicillas,  ahora fresca y recién regada por las aguas de la primavera, rebeldes, tenaces e indeterminadas. Ahora los tenemos ahí, casi en un suave erotismo de vivos colores y olores, en una especie de ritual fecundador y acariciante.

Este fue el verano que desembarcaba en Sanlucar, ya ido, como un encantamiento y una magia que a lo mejor nos trasmite un indeleble sentimiento de sanluqueñismo andaluz, como un retazo de música, andaluza a ser posible.

Pero ya nos vienen los Congresos disueltos, las campañas, las radios, los himnos de siglas políticas por aquí y por allá. Nos hablan de jueces y magistrados, de salas altas, allá por el Supremo Tribunal, donde los otoños llegan siempre más serios, como con jubones de tela rosada y plata, ligas con puntas de plata y medias rosadas; aderezo de espada y espuelas, balanzas de la justicia cimbreadas por el eco de las gentes; gentes de botas negras con cañones de grana guarnecidos de plata.

-          Lo mismo , siempre lo mismo,

- gritaba aquel borracho en la puerta de “ la Habana”

-          Dejadme, dejadme beber sólo, que la plebe está descomulgada pidiendo pan de puerta en puerta, el que valga más barato, que ni quiero los jurados párrocos ni los párrocos jurados.

-          Dejadme, dejadme dormir bebido, que ni  los ministros son siervos ni los siervos ministros, que están las varas varadas, los alguaciles, invisibles,  las drogas, con precio, los precios, sin ellas, y las carnicerías, ¿ que es eso ………

-          ¿, el miedo ¿, en los cajeros automáticos, frente a ellos, después del último dígito,  las posturas en el juzgado,  y la ciudad…… sola.

eduardo dominguez-lobato rubio