Yo vivo en el lío, tú vives, él vive, nosotros, vosotros, ellos viven en el lío.

Quizá sea recurso posible a partir de ahora, o atenuante o eximente… Yo vivo en el lío.

Porque ayer, con voz recia y aburrida, en el banquillo, como imputado, hablaba, se manifestaba un empresario, quizá descuidado, puede que negligente, a lo peor desfondado y desbordado por cien mil días de crisis.

-          Señoría, yo también vivo en el lío.

Y fue como un halo anaranjado el que quedó tras su sonrisa amarga, con el juez pensativo, el fiscal mirando de reojo sus últimos papeles, conclusiones definitivas, y esta defensa terminado de dibujar su última cruz en el rayado folio.

-          Sí , señoría, él vive en el lío, también.

Porque los hombres nacemos con la ilusión como acicate, estímulo contra el miedo y aventura de colores, y los días, estos días, nos van haciendo, a veces, cometer errores, quizá en busca desesperada de mayor audacia y  desparpajo para salvar la crisis, la de cada uno, la de cada día.

-          Yo también vivo en un lío.

A modo de, tal si fuera, una madeja evolutiva hacia no sabemos dónde.

 Anacrónico ejemplar  el del poeta que piensa, que dice, que escribe, que las cosas son como ráfagas de hondura que disuelven nuestros últimos vaporcillos de felicidad.

Así que luchemos contra nuestros desequilibrios psíquicos y aguardemos, aunque atónitos, a que los fríos pasen entre las voces inauditas de nuestros acusadores.

Si os cuadra el consejo, busquemos a los nuestros , la familia, bastón de confianza, cuadrilla puntera y a charlar…..

Para que entre todos, con ellos, charlando y desahogándonos, no le perdamos la cara al toro y sigamos cumpliendo días hacia faenas más lucidas.

Porque si perdemos el capote o la muleta, y tuviéramos que esquivar a cuerpo limpio,  siempre nos quedará  la barrera y el callejón de nuestra gente.  

Porque al fin y al cabo….. ¡ todos vivimos en el lío.

eduardo dominguez-lobato rubio

Aquella mañana de enero, María conocería Sevilla como si abriera el celofán que envuelve un regalo de navidad.

 La descubrió mientras subían, ella y  otros cuatro estudiantes de Geografía, el primer peldaño del portalón del tranvía.

Atrás, dejó un alcorque,  y luego troncos y el ramaje casi verdoso que ya  bordeaban casi toda la travesía.

Y era como un fajín verde, como tal si fuera otro cielo más que emergía poco a poco al fondo del horizonte confusamente amarillento, por aquellas construcciones de piedra tan antigua.

 Cuando llegaron a la Universidad, donde muchos más jóvenes charlaban sentados en los jardines verdes, o cantaban sonrientes alrededor de una guitarra acústica, María había dicho:

“ Baja aquí, por favor “,   y entonces quedó absorta ante la maravilla.

La Universidad, su nueva universidad estaba allí, majestuosa y solemne, extendiéndose de norte a sur y de este a oeste, en una suerte de pasillos abovedados, galerías de piedra, rigurosamente simétricas.

Mucho le habían contado y muchos le había dicho que en Sevilla, comenzaba y terminaba el mundo, pero aquella visión tan armónica y diríase que sinfónica, la ponía definitivamente a los pies de la sensibilidad, justo la  de aquellos poetas del sur que tanto había leído.

María venía de capitales centroeuropeas, administradas por el rigor, la frialdad, la distancia humana y los horarios contraidos.

No era una postal, ni un relamido  sueño más, ni aquel ogro aborrascado de las pesadillas del invierno alemán.

 Era, sencillamente, Sevilla, como el costado de un gran pez atrapado en alguna red de mallas movedizas, que sonaba como un fuelle de órgano, exhalaba un vaho casi animal y en algo  se semejaba a un campo de violetas.

Y luego, a la derecha, aquellos coches de caballos, como de otros tiempos,  seguro ya de otros tiempos,  encajados perfectamente entre el paisaje cosmopolita de este lado y la banda selvática del Parque de María Luisa.

María entornó los ojos y dijo:

Qué Universidad…., qué sensación….qué gente….

Fue como un instante iniciático que la incorporase de repente a alguna secta extraña y mágica y entonces, en aquellos momentos, tuvo la inexplicable convicción de que Sevilla, Sevilla la aguardaba allí desde siempre.

eduardo dominguez-lobato rubio

“ Tua cacatúa , fluctúa, devalúa qué pelúa “, siempre a vueltas con la retahíla de palabrejas más o menos imbéciles.

“ Túa cacatúa, fluctúa, devalúa, qué pelúa “, palabras reiterativas, descompensadas, aburridas, repetidas, desde  todas las mañanas, como pintadas por todas las paredes, revistas de salón y hasta en las sábanas.

 Cada mañana amanece el horizonte como un lapizazo limpio, o como un desgastado bolígrafo prestado, o vaya usted a saber como.

 Cada mañana, nos contentamos sólo por ese poder opinar,  con ese saber del que presumimos todos ya, saber de políticas estructurales, eres, momentos procesales, testigos, cargos, defensa, fiscal, pruebas y escuchas, más o menos constitucionales, las escuchas, digo, equilibristas de la legalidad o intrusas y hurtadoras entre tribunales y magistrados.

 Ya todos sabemos de todo, en ese enjuiciar diario al que nos han acostumbrado, somos ya como avispas soliviantadas y endemoniadas o tabarro enloquecido. Vamos de un lado para otro, de una página de periódico a un dial de radio, de un canal televisivo a una página de internet, y vamos, con el mazo de la justicia, con el sumario cogido con alfileres, sentenciando, condenando, difamando, coadyuvando a que algunas cosas sigan como están, sigan tan mal como están.

 Siempre nos creímos, nos hacían creer, tontos, disminuidos, acomplejados, paralizados y ahora, ahora, nos liberan, nos incitan nos provocan a que arbitremos, discutamos, evaluemos y dictaminemos, la mayoría de las veces, sin conocimiento de causa, con la información sesgada, la fotografía retocada y la voz distorsionada.

 Tua cacatua, fluctúa, devalúa, qué pelúa “, Pero…..

¿ dónde tenemos la cabeza …¿, qué nos bulle  en la mollera ……¿ a dónde nos están llevando ¿

 Debemos volver a nuestras cosas, a nuestras funciones reales, a nuestros problemas de verdad, de la Verdad con mayúsculas.

Que no nos distraigan, que nos dejen con nuestras cosas, cada cual con las suyas, aunque a otros les parezcan rechonchas o respingonas, al fin y al cabo son las que nos dan o nos darán de comer.

 Menos mal que tenemos este espacio, este hueco, donde uno escribe como pensando en voz alta, donde escucha los silencios de las gentes al otro lado de la pantalla.

Seguro que muchos pensamos lo mismo, seguro que todos nos decimos…

- verdad, verdad, ¡ así son las cosas…

 Tua cacatua, devalúa, fluctúa, que pelúa…… palabras, solo palabras….. nosotros, nosotros somos más,  ciudadanos bien criados, y preparados para seguir haciendo un mundo mejor, una andalucia mejor, una Sanlúcar, ya primaveral…. Muchísimo mejor….

eduardo dominguez-lobato rubio

Por la mañana, mañana de Reyes, usted se levantará, probablemente, con cierto dolor de cabeza. Incluso puede que ese dolor le golpee las sienes de un modo extraño. No será una mañana gris, pero dentro de sí advertirá ciertas pesadumbres, con un montón de recuerdos en la cabeza, recuerdos de la infancia, de unos regalos tras la puerta de la calle, en casa de la abuela o más allá de nuestros padres.

Luego, se acordará de la casa donde nació o donde vivió aquellos niños años, se acordará  de su madre, de las primeras oraciones…. Bah, oraciones, aunque crea que ya no las necesita o no sirven .

Y volverá a dolerle extrañamente la cabeza,  y volverá a pensar….. anoche, anoche , los niños, las carrozas, las gentes en la calle, las prisas, los últimos regalos.

Su hijo o sus hijos, esos que ya huelen la realidad, o saben desde mucho, pero se acomodan todavía a la sorpresa, esa cada vez más cara, más exigente, menos poética y definitivamente más interesada.

En la primera esquina mañanera habrá un hombre, quizá hosco, despeinado, con una sombra negra en la cara.  Barba de ayer, con mirada sin afeitar después del trasiego por todas las calles. Y usted, volverá a mirarse en el espejo del lavabo, como maquinalmente, porque aún quizá suenen pocos “buenos días” en su casa, todavía.

El agua estará fría, como siempre, al principio, y se la echará en la cara una y otra vez. En el pasillo, su mujer, con la bata apretada por el frio, los ojos medio cerrados y quizá con cierta mirada por encima del hombro…. Ella, ella, siempre ella.

En el salón, la mesa del Belén, cansada ya de tantos días, con las pelotitas de nieve aún encima de los tejados de cartón. En el suelo, cerca del árbol, una pelotita roja, bollada, desprendida del árbol, cajas de cartón, celofán y mil colores empaquetados.

Más allá, otra mesa, con retratos, con fotografías, de todos, bueno, más de su familia que la de ella, o al revés, que las cosas nunca aparecen equilibradas…. Equilibrio, igualdad, género…. Palabras, siempre palabras, lo mismo, otra vez lo mismo.

Luego un hijo, y el otro, quizá una tercera más pequeña….

Abren los regalos, seguro displicentemente, salvo la pequeña, lentamente…. Y usted les dirá….

- ¡¡ Vamos, seguro que es lo que querías…

Otra vez la mirada al espejo, por si se reconoce, o no. Después de tantos años desde niño, y de pronto, un frío desconocido, casi un golpe en las cachas, un nudo en la garganta, un color amarillo en la cara, y luego rojo, y luego violáceo….

-          Sí, no está mal…. Gracias Papa, pero … ¿ no te habrá costado mucho , no ¿, ya sabes, yo de estas cosas entiendo y este….. bueno, ya sabes……

-          A ver mamá, rápido, ponme el café y las tostadas que nos vamos………

Feliz día de Reyes a todos…………..

eduardo dominguez-lobato rubio

Era ya muy tarde, aunque las gentes aparecían en aquella plaza como si acabaran de levantarse. Arriba, un reloj, blanco, de manecillas grandes y negras, la pequeña, marcaba ya casi las doce y la otra, salto a salto, hacia la cumbre del círculo. Abajo, miles de gentes, irreprimiblemente alegres, por el momento, por los abrazos, por el licor, creo que por pocas cosas más.

Aquella plaza mantenía durante días anteriores una asepsia esterilizante y, de pronto, aquella cosmópolis, marabunta, gentío desmelenado, embadurnaba con papelillos cada bolardo junto al kilómetro cero. Y ese gentío jaleaba cada minuto que pasaba. Algunos vimos, con sus gafas agigantadas en proporciones de payaso, otros con sus gorritos rematados por cornamentas de reno y los demás, en esa recurrencia de salto de felicidad y nervio, repetido y casi patológico.

Sí, era la noche de las uvas, donde muchos hacíamos recuento de gentes, de cosas, de números, de buenos y malos ratos.  Algunos con voz recia, otros con lágrimas borrascosas y los demás, a punto de la inflexión definitiva en sus vidas.

Sus gestos, los de las gentes gozosas de la plaza, eran interpretados puntualmente por los dos presentadores de cada turno, de cada año, digamos, los de siempre. Así que las manecillas de la computadora emocional seguían su curso y todos oscilábamos entre nuestro plato de uvas y aquel reloj blanco de la pantalla de televisión.

Luego el histerismo, las felicitaciones, el escalofrío emocional, los brindis, los buenos propósitos….. para llegar de nuevo al quinto minuto, donde las cosas vuelven a ser como fueron, vuelven a estar donde estaban y los que nos rodean siguen diciéndonos las mismas palabras, con los mismos modos..

Pero, las campanadas nos trajeron esa ilusión que aunque efímera vuelve a calentar la fría puerta metálica de nuestra alma, tan golpeada, tan graffiteada cada día por lo unos y por los otros.

Ahora, al tercer día del año nuevo, nos queda el desparpajo de la osadía, la irresponsabilidad del optimismo, mientras suben unos y otros ,desde los escaños a la tribuna de oradores, lo de siempre, como siempre.

Así estamos, aquí estamos, en ese enanoide que es este 2012 de apenas tres días de estatura, que ojalá  veamos al fin del año, como ese Rey Mago bondadoso y próspero, generoso, y dorado de barba rizada y ojos azules, repartiendonos, si acaso, alguna buena sonrisa.  

eduardo dominguez-lobato rubio

Este preludio de la Navidad ha amanecido como esas mañanas cazadoras, que discurren sin un solo tiro, aburridas y preocupadas, inconcebiblemente tediosas, bajo un cielo sin aves, dramáticamente silencioso, algo así como un desierto de niebla con el fondo azul.

Porque algo de frio hace, y no por los problemillas municipales, el desempleo, los precios, ni nada de eso, sino por aquello del reciente  invierno, la conversación recurrente de todos, entre guante y guante, bufanda y tarjetas de Navidad.

Será por eso, por el frío, que nos sentimos más, si cabe, intimidados, inhibidos, aunque quizá más humanos y sociables, porque con el frio estamos más cerca del susurro que del grito, por aquello de no perder energía, o desprendernos de la mínima, con el frio estamos más cerca de la caricia que del insulto.

Ayer me decían en un Juzgado de Sevilla que, estadísticamente hablando, incluso el invierno disminuye sensiblemente la delincuencia andante, casi desaparecen los crímenes pasionales y hasta la iracundia normal baja el tono porque, ¿ quién sería capaz de discutir con las manos en los bolsillos y la bufanda al cuello ¿.

Es más, los papeles de la Historia demuestran que las grandes hecatombes guerreras, las más sonadas batallas, los procesos de expansión y conquista jamás o casi nunca ocurrieron en invierno. Tan solo aquel genio loco llamado Napoleón olvidó semejante principio en las estepas rusas y ya sabemos cómo acabó el invento.

Así que a disfrutar de la tiritera, esa que en estos tiempos trepidantes nos haga disminuir los pulsos, acotar los tiempos y desacelerar nerviosismos. Si no a ver quien se embarca en dimes y diretes con el catarrillo moquero entre pecho y espalda y quien gallea con las orejas congeladas y sin sentir los dedos de los pies.

Suerte para nosotros que por otros lares a los super climatizados despachos municipales, sectoriales, sindicales y ministeriales no llegan tales fases de hibernación y acogen por esa razón exasperantes temperaturas procedimentales y gestuales.

En fin, que aquí, aunque sea sólo por el frio y el invierno, Feliz Navidad, juntitos, apretaditos, abrigaditos, los unos con los otros, en familia.

eduardo dominguez-lobato rubio

Parece una ley física que el inocente encuentre en el pentagrama de la vida abrigos y afectos impensables, algo así como si las hadas madrinas se confabulasen para rozarle de continuo con sus varitas mágicas.

En esta hora, no hay más que asomarse al drama estremecedor de cada telediario o editorial de prensa, pongamos por caso, para caer en la tristeza de que la inocencia desvalida es la primera en pagar los platos rotos de las ambiciones de poder, de las luchas fratricidas, del fanatismo, de la estulticia, la vanidad, la soberbia……

Pero bueno, no son estas fechas para reflexiones más o menos sombrías, sino de gozos compartidos, de azules inmaculados y de villancicos alegres en esta orilla playera de las arenas de Bajo de Guía. Lo curioso está en que pocos cantos se hicieron, pocas alusiones hubo en la literatura cantada al atroz infanticidio, dígase, caza del inocente, quizá porque en el alborozo de estas Fiestas no hay lugar para la tragedia.

Lo único que la tradición nos dejó como recuerdo fe la conocida “Inocentada”, es decir, lo chusco y festivo por pasar de puntillas sobre la intensidad del drama.

Porque la inocencia, humana y penal, resulta hoy o debiera ser tan connatural que roza lo obligatorio.

Apunto ahora a los otros, a los mayores, hambrientos de razones justas, oprimidos, maltratados de todo el mundo, hombres y mujeres de ojos atónitos que miran a su alrededor sin comprender la razón de tanta calamidad y desdicha.

Almas de niño y corazón de adulto, almohadas sufridas y pacientes de golpes y sinrazones, felices, casi angélicos sufridores de la cerrazón y la injusticia, fanáticos querubines a ras de tierra, felices sembradores de rosas entre piedras y espinos, apóstoles magníficos de la humildad y la paciencia, brindemos gozosamente por vosotros en esta Navidad de paz y buena esperanza, en estas Fiestas del Corazón.

eduardo dominguez-lobato rubio

Ayer, lo tuvimos aquí, a la vera de la mar, donde la raya del Coto nos detiene la vista en ese navegar intenso hacia la Bahía, tuvimos a D. Miguel de la Quadra- Salcedo.

Sí, aquí, en Sanlúcar, donde se aventuraban también los intrépidos buscadores de vidas nuevas desde hace más de quinientos años.

Y D. Miguel nos hablaba de la Ruta Quetzal, de sus expediciones, de sus ideales pero también de su planificación, de su método y de su estudio. Y sobre todo, de la paciencia, de meses, años y décadas en el mismo trabajo, en el mismo empeño, en las mismas cosas…. Hasta que salen.

Ayer los tuvimos aquí, a toda la “ Ruta Quetzal”, a D. Miguel de la Quadra- Salcedo y a todo su equipo, a catedráticos de Historia de la Universidad Complutense de Madrid, asesores como son, desmenuzadores del rigor, de nombres, de lugares y de hechos ciertos.

Y nos hablaba también de los acontecimientos, de las gestas labradas en este Guadalquivir nuestro, de arenales, de meandros, de rivera, de Bonanza y Bajo  Guía.

Porque la Historia, la Aventura , es una manifestación de todos, es un logro de todos, y así, él se muestra activo con esa concienciación a los jóvenes, de todos los países, de todo el mundo, para que conozcan, para que sepan, para que vivan, porque ellos habrán de ser los guardadores futuros de nuestra Historia, de nuestras costumbres, de nuestra Cultura, en definitiva de lo que la Humanidad es.

Sí, ayer, Miguel de la Quadra estuvo aquí, en Bajo Guía y nos trajo esperanza, ganas de vivir , juventud, paradójicamente desde los adentros de sus ya ochenta años, aventureros, conseguidores, cautivadores, sugerentes, trajinantes y bonachones, ochenta años.

Así que, aquí nos tienen, convertidos ya en embajadores de la Ruta Quetzal, porque saldrá de aquí, de Sanlúcar, el año que viene, en esa ruta presagiadora de acontecimientos conmemorativos. Ruta Quetzal, Sanlúcar, Tierra de Fuego, en el escenario del Estrecho de Magallanes.

Y hoy, nos sentimos más felices, más esperanzados, más seguros de nuestras cosas y más convencidos de nuestras obligaciones porque, ayer…..

Miguel de la Quadra Salcedo estuvo aquí, con nosotros, con los sanluqueños.

eduardo dominguez-lobato rubio

Y seguimos estando, estamos, entre el Guadalquivir de la Torre del Oro y esta desembocadura vivida, Bajo de Guía, desde ayer, como hace quinientos años, hasta ese mañana, venidero, entre bromas y veras, ilusiones, desengaños, promesas y pocos éxitos.

Porque el futuro nos viene de largo entre horas tensas, las de cada mañana de radio o cada noche de telediario, con violencia financiera a flor de agua, las más de las veces en oscura marea de densos mítines aclaradores de nada.

Así que aquí seguimos acurrucados esperando que pase el vendaval de ánimos exaltados, los de unos y los de otros, nerviosos problemas entre privados y administraciones, andando todos, como vamos, a manera de pesca de arrastre o de cerco, esquilmando los últimos restos de posibilidades económicas o antieconómicas, mejor dicho.

Mucho tiene que ver nuestra situación política, económica y financiera con esa jerga de la mar, de la pesca, por aquello de la conservación de los caladeros, laborales; la limitación de la pesca de inmaduros, fondos de inversión; o el desconsiderado tamaño de las redes, bursátiles.

Así hablamos de paro biológico por razones de pura supervivencia, como hablamos de paro laboral, cierres más que temporales, esperando esa repoblación de caladeros, nichos de negocio que –vaya usted a saber.

Así están nuestros mercados, nuestra economía, en fondos esquilmados, caladeros empobrecidos en ese “overfishing” que nos trajo la burbuja inmobiliaria.

Y además para mayores similitudes, incluso ahí está Marruecos, no solo como alternativa de la flota de altura o a la de juanelos, sino al empresario decidido que cruza el estrecho como quién mira hacia la Meca, esperanzado por un mercado más o menos vivo, quizá de menores reglamentaciones.

No sabemos si hablamos de biología y de pesca o de economía y finanzas, pero sí nos parece que lo mismo pinta, lo mismo, porque pescadores somos, de la mar o de la vida, pescadores del lance marinero o de la tajamar abierta a nuestra cuenta de resultados donde los gastos ya siempre son mayores que los ingresos.

Nos quedan, nos quedan las soluciones imaginativas, además del mucho trabajo, aún sin recompensa, porque cansados estamos ya de brazos cruzados y bolsillos escuetos, cargas familiares y biólogos y economistas de la mano en esa vigilancia inflexible a gobernantes desdibujados.

Pensamos que fórmulas habrá, tiene  que haberlas, las que sean, más a corto que a largo plazo, siempre que garanticen a los más modestos, a los hombres de la mar, y a los de los océanos del interior, ese pan nuestro de cada día.

eduardo domínguez-lobato rubio

Permítanme que profundice, un tanto, en el misterio de ese fenómeno social del Gol. Que bien pudiera expandirse mas allá del deporte mismo, más allá de la significación física de un balón al otro lado de la línea de la portería, en el remanso plácido de la red.

Porque Gol pudiera también explicarse dejar al “otro” en calzoncillos, digo al político rival, en debate, mitin o proclama electoral. Gol, pudiera significar también ese concitar a favor más exasperaciones y pasiones que el rival político, en un desplazamiento apreciable de la intención del voto, o en el más o menos abultado aplauso por alguna ocurrencia mitinera.

-          Que gol le han metió al candidato Rinconete, -pongamos por caso, o, – vaya atracón de balón del Sr. Trepamundos.

Y así, el Gol se nos convierte en un axioma aplicable a cualquier grupo humano, en cualquier actividad, y allí donde haya gente.

Cuando los ingleses inventaron hace tantos años aquella pugna, trivial e inocente en apariencia por meter un balón entre tres palos jamás pudieron sospechar que estaban dando nascencia al más omnipresente y obsesivo leguaje de nuestro tiempo:

-El Sr, Biensabe quedaba llamativamente fuera de juego ante la documentada exposición económica del candidato Solohabla, fruto sin duda de la herida abierta en su orgullo por el último Gol recibido, el titular de prensa de CBA.

Lenguaje esquivo, difícil e inalcanzable, este de la política, burlón con las cosas serias y serio con lo que no interesa al ciudadano.

No parece que en estos días de medios directos de comunicación, facebook, google, twiter y otros, los grandes políticos se empeñen todavía en reunir a más o menos gentes en escenarios faraónicos, estadios reconvertidos, estrategias de fotos de primera fila entre dirigentes audaces deseosos de más o menos goles para el adversario.

Y si los escenarios multitudinarios para mítines de campaña languidecen entre planos de televisión corregidos y recuentos de asistentes duplicados o triplicados, el ciudadano de a pie cuenta los días que quedan, en ese ¡ ya queda menos ¡, como si del tormento inquisitorial se tratara, encerrados como estamos en las torres del suplicio, entre crisis económicas, falta de valores y palabrería mitinera, que cada vez nos dice menos.

Conclusión, los jóvenes a lo suyo, a jugar con la Play-Station y a sus cosas, los vejetes, acomodados en ese “ de mi no se ríen más “ y los de en medio, pues eso, los que podamos, a seguir cotizando, que es lo que cuenta, que mucho charlar aquí y allá pero poco barrer el patio.

De todas formas, hay que volver al Gol, al de verdad, al del balón de fútbol,  al fruto del centro medido, la filigrana con la pierna derecha y al remate de cabeza, y si puede dar en el palo antes, mejor.

Goles, muchos goles, los que nos quedan por meter, al Euro, ni uno más, a Inglaterra, todos los del mundo, en ese próximo Inglaterra-España.

eduardo dominguez-lobato rubio